Fattigmannen

Han kjender hvert skridt. Hver stub og træ.
De samme spor, de samme tanker.

Den veien han trasket i mange aar.
Tanken er blit en ensformig sang:
’Jeg kjender hver busk, jeg kjender hvert blad,
hver lyd, hvert skridt, hver solstreif i skyggen.’

Veien er lang − lang. −
En hakkespett trommer paa en raadden stamme.
En kraake skriger. Et ekorn rasler lidt.
Ellers er alt saa blikkende stille, −
saa stilt at bækkeduren skræmmer.

Kommer det nogen? − − var det ikke det han syn’s.
Deroppe i svingen kommer en gammal kroget kjærring,
med rive og lime.

Hun rokker med hodet, kommer lige paa ham.
Ser ham ind i synet med stikkende, skjelende, onde øine.
Gir ham en vissen skjælvende haand, bare skind og ben, gulgraa og fuld af blaasorte flækker.